La patria como sinécdoque

A Candela,

en la servidumbre compartida del ‘imperativo testimonial’

Una de las señales de que estoy mucho más viejo que joven es que los aspectos negativos de la política, sin dejar de parecerme lamentables, cada vez me irritan menos. Y es que en la vida humana –o dicho con empaque metafísico, en la existencia individual– llega un tiempo en que uno percibe y siente lo que ya presentía por discurso metódico: el mundo mundial no me necesita, y la ilusión de cambiarlo se desvanece.

Al hablar de ‘política negativa’ pienso, por ejemplo, en la pulsión de los nacionalismos separatistas, que vocean la independencia como salida única de una supuesta  frustración colectiva como parte de España (lo ‘malo’ conocido), hacia otro acomodo como parte de Europa (lo ‘bueno’ por conocer). Porque nuestros nacionalistas catalanes y vascos se postulan como anti-españoles igual que pro-europeos. Y es admirable que, declarándose incompatibles con una España que les privilegia y les mima, no recelen nada de una Europa de pueblos ‘iguales’ todos a cara de perro, donde van a tener poco peso como estados menores, el día que entren. Y hasta entonces, a verlas venir.

El problema con esa mentalidad se complica si entramos en lo simbólico, como las banderas. «Española ez, ikurriña bai». La Ley dice: «Española sí, ikurriña también». ¿Quién integra o suma, y quién contrapone y resta?

Nunca fui patriotero, ni siquiera de niño. La bandera roja y gualda –la ‘monárquica’ la llamaban en casa– no la conocí hasta los siete años. Fue en la frontera de Irún, volviendo de un exilio más bien corto como refugiados en Francia (mayo-junio, 1937). Mientras hacíamos cola para identificación y entrada –por cierto, en una oficina mixta hispano-alemana– me fijé en las banderas del lado español, y casi me gano un soplamocos por preguntar como si tal cosa:

–Mamá, ¿qué bandera es esa?

–¡Baja la voz! ¿Tú quieres que nos tomen por rojos, o qué?

La única bandera española que yo conocía, y que había saludado en la escuela (primero en el grupo de Ibaizábal, en La Peña, luego en el de Concha) era la republicana:

–Rojo, amarillo y morau, la bandera del cagau.

–Rojo, blanco y verde, la bandera del moco verde.

Era toda nuestra discusión política sobre símbolos, entre chavales. Ni mis padres, simpatizantes del PNV, ni mis tíos, de ideología varia, ni siquiera el abuelo carlistón (aunque pacífico), me habían explicado lo evidente: que las banderas son mudables, como los regímenes políticos o incluso las fronteras.

Meses después de mi contacto con la bicolor, ya familiarizado con el nuevo régimen, veo la caída de Santander saludada en la cabecera de ‘La Gaceta del Norte’ con una franja rojigualda a toda página donde decía: «SANTANDER ES YA DE ESPAÑA», que me produjo escándalo: «¡Cómo! ¿Es que no lo era de siempre? ¿Acaso mentía el mapa escolar?».

Todas las escuelas, en acción de gracias, suspendieron las clases para llevarnos a la chiquillería desfilando a una misa de campaña bajo el Sagrado Corazón. Los zapatos me hacían daño, y para distraerlo discutí con otros compañeros si estaba bien aquella expresión del periódico: «SANTANDER, DE ESPAÑA».

Lo de Santander fue el comienzo de un rosario de ‘caídas’, una tras otra, festejadas por las escuelas públicas con el mismo ritual: desfile, misa de campaña, un bocadillo, ‘¡rompan filas!’  y a casita de asueto. Eso sí,  con los pies molidos.

Los colegios de pago pasaban de aquellas misas, pues no cobraban para eso. Así que, parte por aprovechar el tiempo y también como oposición al régimen, dejé mi querida escuela de ‘La Concha’ (sic), para sentar plaza en un colegio de los baratitos, el Corazón de María (7,50 pts./mes) en San Francisco. Y aunque por la distancia a casa valía por cuatro desfiles diarios, los pies no me fastidiaban.

Aquellos religiosos claretianos enseñaban bien –a palmetazos, eso sí–, y aun siendo muy del régimen y castrenses, tampoco ignoraban que su alumnado pertenecía a familias de todo pelaje, máxime en aquella zona y ‘barrios altos’. Cada mañana, en formación ante las tres banderas –la española flanqueada por la del requeté y la falangista , abríamos la jornada cantando los respectivos himnos: ‘Oriamendi’, ‘Cara al sol’ y la ‘Marcha real’ con letra postiza de Pemán. (Antes, en la escuela, todavía cantábamos el ‘Salve, bandera’ de Sinesio Delgado, que acertadamente se quitó, supongo, por su deriva derrotista, con aquello de «España en las desdichas grande», «las chozas de los míseros labriegos» y el sórdido final: «Manchada con el polvo de las tumbas, teñida con la sangre de los muertos».)

Cuento estas minucias porque aquella experiencia escolar me marcó de relativismo algo escéptico. No sólo en cuanto a banderas e himnos, también en cuanto a fronteras. Esto último confirmado más tarde, cuando el profesor de Historia Universal estrenó un gran ‘Atlas of World History’ sobre un trípode, cuyos mapas se abatían al devenir de los siglos, mostrando juntamente la inventiva y la caducidad de los estados y los imperios.

Por eso me intriga, y aunque ya no me irrite también me aburre, por un lado la pertinacia de los nacionalistas en lo suyo, como quien se siente en posesión de la Verdad, y por otro su desproporción en anteponer lo adjetivo a los sustantivo, los accidentes a la sustancia, aireando símbolos y ritos mientras ocultan su proyecto totalitario.

No sé en Cataluña, pero aquí en el País Vasco lo de la bandera es patológico. Todo lo que desprecian en la española, que al fin es laica, lo exageran con la bicrucífera, mimándola como ‘la ikurriña’ –en femenino castellano, aunque se precian con razón de que el vascuence no tiene género para los entes inanimados–, bailándole aurrescus y atribuyéndole sacralidad. El súmmum de lo religioso es la escena final de espatadanza, cuando los danzantes se postran en adoración, mientras el abanderado ondea sobre ellos la ikurriña como si fuese el Espíritu santo cerniéndose sobre las aguas.

El último capítulo de la saga vexilícola (siempre en el mismo plan) lo acabamos de ver en San Sebastián, con ese acto de desagravio a la ikurriña, sólo porque la Constitución obliga a poner a su lado la española.

¿Es eso un agravio? ¿Lo es la sentencia del Tribunal Supremo obligando a cumplirlo? Para el nacionalismo eso parece, de no ser porque ‘canta’ la demagogia y también la incongruencia de imponer lo mismo que se critica: banderas muchas y grandes. Esta vez ha sido Martín Garitano, de Bildu, pero antes fue Markel Olano el del agravio. Poco importa, pues, que el PNV por estrategia no haya acudido al esperpento.

Tampoco importa el que la nueva ikurriña desagraviada no haya podido ser tan alta ni tan grande como la querían los aquejados de megalomanía típica totalitaria. Ellos la imaginaron pensando (como siempre) en Madrid y en la Plaza de Colón, que para escenario, ¡caray!, es algo más ancha que la de Guipúzcoa.

Como se sabe, Garitano se vino al suelo, y fue una portavoz la encargada de excusar el «bonito discurso» que traída preparado el diputado, con un comentario sosete sobre lo duro que ha sido para la institución foral verse obligada a cumplir la ley. Un extraño aurresku coronó el rito. Callaré lo que pensé al verlo, por políticamente incorrecto. Me gustaría mostrarlo, pero no me ha sido posible dar con fotos ni vídeo.

Un placa al pie del mástil pretenderá en lo sucesivo explicar al paseante y justificar qué hace allí «LA IKURRIÑA, LA NUESTRA». ¿Nuestra, de quién? Vuelvo a recordar aquella expresión franquista, «Santander es ya de España». «Nosotros, los vascos y las vascas, este pueblo… ». La patria como sinécdoque.  

Surrealismo de manicomio. Y aquí machacando, por imperativo testimonial.

(Crédito de foto: DEIA)